L'ennui

La solitude est son ennemie Car elle s’entoure d’oiseaux qui chantent, de feuilles qui poussent, de fleurs qui s’ouvrent. L’ennui ignore les plaines bordées d’arbres et la lune, aussi blanche que ronde, qui termine la nuit à l’abri du tilleul. Il ne sent pas la caresse du vent sur la peau, il ne sait pas l’odeur de la terre ni le bonheur d’être admis en un paysage. Il ne voit pas la multitude des figures que l’on croise en ville, il est insensible aux démarches qui disent tant sur une vie. Non, l’ennui se tient loin de cela. Il préfère le brouhaha de conversations inaudibles, la futilité d’un discours...